Schlagwort: Heimat

oder

die Kraft

der Jugend

Ich mach dich sooo klein!; das waren die letzten Worte meines Grossvater Kurt Holler. Nach Jahren bin ich mit meinem Merida Reacto im Spessart unterwegs und Erinnerungen werden wach. Hoch auf den Engländer im Wiegetritt, meine alte Trainingsstrecke. Damals mit meinem Bianchi aus Stahl in schweren Baumwollklamotten mit Schuhen die ich an die Pedale gezurrt habe. In der Rückentasche einen Walkman. Ich hörte kein Vogelgezwitscher, kein rascheln der Bäume, kein Hupen der Autos. Mit Tempo und grossem Kettenblatt, stahlharten Muskeln eines 20 jährigen energiegeladenen Jungen Mannes stürmte ich den kleinen Gipfel des Engländer, die höchste Erhebung des Spessarts entgegen. Lautstark lief Eye of the Tiger!

War ich damals wütend. Der älteste Enkel und der eigen Grossvater will einen vernichten. Es gibt ein deutsches Wort: einen in Sippenhaft nehmen. Der Konflikt mit meinem Vater wurde weiter auf meinem Rücken ausgetragen. So brauchte ich lange um mich aus diesen Familienfesseln zu befreien. Das eigene Weingut stand im Mittelpunkt des Konfliktes . Falcon Crest war eine billige Kopie.

So many times, it happens too fast
You change your passion for glory
Don't lose your grip on the dreams of the past
You must fight just to keep them alive

Viele haben meinen Grossvater bewundert. Knallharter Geschäftsmann, weitsichtig mit viel Durchsetzungsvermögen. Er war ein Patriach alter Schule. Geflüchtet aus der ehemaligen DDR bei Bitterfeld (Roitzsch) hat er sich ein Weingut im Westen aufgebaut. Aber diesen Besitz in die nächste Generation zu übergeben? Scheitern viele, so auch mein Grossvater. Macht. Das letzte Wort haben. Loslassen, dass war nicht seine Stärke und sein Charakter. Wüsste man das im vorhinein, würde man lakonisch sagen:

Mach doch deinen Scheiss alleine!

Auf dem Gipfel angekommen, durchschnaufen, ein Schluck aus der Trinkflasche. Weiter geht´s immer Weiter. Heinrichstahl, Jakobsthal, runter mit Geschwindigkeit nach Schöllkrippen, Blankenbach, jede Kurve, jede Biegung, jedes Schlagloch irgendwie bekannt. Ich passiere den Kahlgrund, eine liebliche Landschaft. An Wiesen, Wälder und Fussballplätzen vorbei.Oh ja , der Fussball, meine Leidenschaft. Jeden Sonntag auf den Hartplätzen. Gekämpft, gerackert, voller körperlicher Einsatz. Aufgeschürfte Wunden, blutige Knie mit heruntergelassenen Stutzen, verschwitzt, das Trikot über den Schultern, müde abgekämpft, aber glücklich. Fehlte nur ein Kasten Bier in der Kabine und die Fussballwelt der Hartplatzhelden war in bester Ordnung. Ich denke an meine Fussballstationen. Meister mit dem TSV Rottenberg, Meister mit dem 1.FC Hösbach, für den TV Blankenbach und SV Schöllkrippen habe ich meine Fussballschuhe geschnürt. Überall wurde ich herzlich aufgenommen und hatte eine schöne Zeit. Danke.

Es war meine Heimat.

Ich radle Weiter. An den Weinbergen vorbei. Auf der Zunge habe ich den taste eines Riesling vom Rottenberger Gräfenstein im Bocksbeutel, eine fränkische Sonderflasche. Gewachsen auf Bundsandstein und Urgestein, Südlage, Blick nach Aschaffenburg. Trocken rassig, mineralisch so würde man ihn beschreiben. Der Slogan: Rottenberger Wein lädt ein, fällt mir gerade dazu ein.

Runter den Bürscherts nach Hösbach. Kein schönes Dorf. Die Autobahn A3 durchschneidet die Gemeinde. Am Marktplatz ein Espresso Stopp. Leer ausgestorben, gegenüber erkenne ich schemenhaft mein altes Bistrot, das Gräfenstein. Ich linse durch die verstaubten Bistrotfenster hinein. Hinter der Bar erkenne ich Rod. Er zapft ein frisches Weihenstephan und dreht die Musik lauter. Bocelli dringt an meine Ohren. Ich summe ein bisschen mit. Time to say goodbye, wie passend denk ich innerlich. Jeder Tisch ist belegt. Das Licht ist gedimmt, alle Kerzen leuchten und füllen den Raum mit einer romantischen Abendstimmung. Esther und Bernadette servieren gekonnt und professionell, dabei schäkern sie locker mit den Gästen. Eine ausgelassene Stimmung nehme ich auf. Ich geh auf die Zehenspitzen und entdecke in der Küche Peter den Koch, kreiert wieder sein berühmtes Dressing für den beliebten Salat Gräfenstein, wahlweise mit Putenbruststreifen oder Ziegenkäse Croutons. Bin immer noch nicht hinter das Geheimnis gekommen. Mir läuft das Wasser im Munde zusammen. Jetzt ein argentinisches Steak, Medium gebraten von Julia (Mutter von Vier Kindern, gelernte Schneiderin grosse Persönlichkeit, als Küchenhilfe angefangen, am Ende unersetzlich!) dazu ein Licher Pils oder doch einen Domaine Maximilian? Basti, bist du das?! Werde ich aus meinen Tagträumen gerissen. Ich bin erkannt. Herzliche Umarmung, Freude, und 25 Jahre Zurück in der Vergangenheit. Wie auf einem Klassentreffen. Nach wenigen Minuten ist man wieder Kind, Kumpel und Schüler. Verfällt in den Dialekt, die eigene Jugendsprache, die Scherze und Anekdoten, die nur die Verstehen, die in der gleichen Zeit, auf dem gleichen Platz sowie die gleich Luft eingeatmet haben.

Ich drehe meine letzte Runde. Verstaue mein Merida Reacto im Auto. Ein letzter Blick. Melancholisch? Ja, ein bisschen, aber auch stolz meine Sterne neu geordnet zu haben. Der Satz: Ich mach Dich sooo klein, hat seine Wirkung und Schrecken verloren.

Bleibt gesund,bleibt mir treu.Euer Coach.

Nachspann

The eye of the tiger by komoot, meine Runde gerne zum nachfahren. Viel Spass